Una carta abierta a mis amigas que luchan con los trastornos alimenticios
Quiero llevarte de vuelta 20 años, cuando tenía trece años. Soy una hija de pastor en una habitación de hospital con mechones de pelo en la mano. Mis uñas están astilladas, y puedes ver el contorno de mis rodillas contra mis mejillas. Peso sesenta libras. La habitación huele a Lysol (desinfectante). Las enfermeras dicen que me estoy muriendo.